El sonido rasgado del lápiz, que surca el papel, que describe dibujos, que me enseña. El sonido. El sonido que sale del bello del dedo, arañando el papel. Yo de pequeño, creía que los dibujos salían de ese sonido.
El tocadiscos, las valquirias, los raveles, mahler, bach,…
Perseverancia, constancia, el olor agrio del lienzo reciente, blanco. Por cada óleo grabado para siempre en mi olfato. Por el regazo embebido en música. Por que en los libros está todo.
Por todo eso.
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